Идеал

Жарко. Видно, как от асфальта тянутся вверх прозрачные струйки, заставляя уходящую вдаль дорогу и машины на ней “плавиться” и нервно вздрагивать. Кажется даже, что машины вдали отражаются в асфальте дороги, как в водной глади реки, и плывут, плывут, плывут...

Но на самом деле нет никакой реки. Это просто горячий асфальт...

Я стою на остановке и жду троллейбус. Всё плохо. То есть, не так, чтобы что-то случилось, просто всё как всегда: серо, буднично, тоскливо. Ничего не хочется делать, кажется, нет даже повода радоваться. Никто не ждёт, никуда не надо спешить, ничего не нужно сделать “прямо сейчас”, а просто “нужно сделать” столько дел, что браться за них не хочется.

Голова не мыта, джинсы не стираны, вид совершенно раздолбайский. Если меня сейчас встретят по-одёжке, будут совершенно правы. В мозгах — такой же бардак. А ещё всё нет и нет троллейбуса. А ещё эта жара...

* * *
ОНА идёт по тротуару оттуда, откуда должен появиться троллейбус. Среднего роста, стройная, симпатичная. Грудь, бёдра, талия и т.д. — всё в порядке. Даже более того.

Тёмно-синие джинсы, белая майка, кроссовки “Адидас” за 12$ (в наших краях многие, у кого всё нормально с ногами, такие носят — дёшево, удобно, на один сезон хватает) и почему-то чёрная жилетка. Через плечо — небольшая дорожная сумка. По моему, всё вполне стильно, и ЕЙ очень идёт.

Решительная, сильная. Наверное, ЕЁ зовут Ирен. Во всяком случае, имя должно быть чёткое, хлёсткое и немножко нездешнее.

О чём ОНА думает? Явно о каком-то деле — уж очень “живой” взгляд. Возможно, ЕЙ в ближайшее время предстоит нечто очень интересное и ответственное. Знать бы, что.

Подходит к остановке, оборачивается, ищет взглядом троллейбус. Нету. Достаёт пачку сигарет, закуривает. Наверное, действительно сильная. Во всяком случае, личность незаурядная. Курит, изящно сбрасывая пепел в урну. (Мысленно упираюсь нижней челюстью в асфальт от удивления: да у нас окурки бросать в урну не принято, а тут такое...)

Докурила, проходит мимо меня к расписанию движения транспорта на остановочном столбе. Я пытаюсь нарисовать на лице какое-то выражение — не получается. ОНА пытается сделать вид, что так и надо. По-моему, между нами начала налаживаться какая-то астральная связь, но не уверен. Кстати, есть повод заговорить. Подойти и сказать: “Девушка, да Вы не верьте тому, что там написано. Лажа всё это. Кстати, а как Вас зовут?...”

Глупо. И банально. И... Но всё же лучше, чем вот так тупо стоять и изучать ЕЁ глазами на затылке, тем более, что их у меня нет. И всё-таки я чувствую каждое ЕЁ движение, каждый шаг... ОНА разворачивается и возвращается на своё прежнее место, снова проходя мимо меня.

Стоим, молчим. Вдалеке появляется долгожданный троллейбус, приковывая к себе все взгляды.

Так, теперь главное — не растеряться. ОНА входит в среднюю дверь, значит мне — в заднюю.

Есть свободные места, но ОНА не садится. Я тоже. Не люблю сидеть в транспорте, сажусь только в исключительных случаях. Скажем, девушка у окна, а я рядом, ближе к толпе пассажиров, прикрывая девушку своим мужественным торсом. Но тут не тот случай...

Проехали одну остановку. Почти все пассажиры вышли, осталось лишь полтора десятка человек: до конечной — две остановки. Половина сидячих мест свободна. ОНА садится. Я периодически поглядываю на НЕЁ, стараясь делать вид, что еду по своим делам. Наверное, не получается. Интересно было бы посмотреть на себя со стороны (несколько лет назад в такой ситуации я был бы красный, как бурак, а теперь повзрослел, почерствел, привык; но всё равно, подозреваю, что выгляжу совершенно глупо). Такое ощущение, что ОНА “горит” так же, как и я...

Остановка. Откраваются двери. ОНА решительно встаёт и быстро, но вполне естественно выходит из троллейбуса. Бежать за ней? Нет. Всё. Опоздал. Время упущено. Если сейчас рванусь к выходу, растолкав пару-тройку пассажиров, привлеку слишком много внимания. Чёрт! И что это за игра такая в детектив в мои-то годы! Не пятнадцать лет в “загашнике”. Папой давно пора быть, а не за прекрасными незнакомками бегать...

Двери закрываются, троллейбус движется к конечной, я поругиваю себя, стараюсь не глядеть ни на НЕЁ, ни на кого-нибудь ещё. Вообще не смотреть. Никуда. Разве что внутрь себя...

После пяти минут само-бичевания приходит озарение: ОНА сейчас пересядет. Троллейбус идёт прямо, а ЕЙ — направо! Удобнее всего пересесть именно там, где она вышла — больше всего шансов. А мне теперь придётся... Точно!

Двери открываются, конечная. Вылетаю пулей, бегу на другую остановку: только бы успеть.

Впрочем, вряд ли ЕЁ автобус подойдёт так быстро, что я не успею добежать до остановки, к которой она сейчас подъедет, но всё может быть. Быстрее, ещё быстрее, ещё, ну вот и остановка. Успел. Ждём-с!

Оп-па, а вот и он — ЕЁ автобус. Он без “гармошки”, значит ОНА, скорее всего, будет в районе средней двери — там проще зайти, проще и выйти: меньше толкучки. Ну! Точно. Стоит недалеко от выхода. Значит мне ... правильно! В заднюю дверь. Такк-с. Игра продол-жается. Чудесно. Едем дальше.

Этот пролёт между оста-новками очень длинный, так что ОНА вполне может выйти на следующей остановке. Надо грамотно стратегически выбрать позицию, которая позволит и выйти, и поехать дальше. Как ни странно, это легко удаётся. А вот как раз и остановка. Ну что, Леди, выходить будем?

Вот ёлки-палки! ОНА выходит, но не так быстро как я, поэтому, когда я уже на тротуаре, ЕЙ нужно ещё пару минут, чтобы выйти. Для бывалого Дон-Жуана это прекрасный повод познакомиться: достаточно просто подойти и подать руку, но это не для меня — “в лаптях да по паркету”... Попробуем по-другому. Захожу в ближайший переулок, делаю пару десятков шагов, оборачиваюсь. ОНА уже вышла, идёт туда, куда я и предполагал. Так, выхожу из переулка, пристраиваюсь за НЕЙ, ну теперь-то я узнаю, куда ОНА идёт, а, если повезёт, где ОНА живёт, а если повезёт ещё больше...

О-о-п-п-а... ОНА останавливается, поворачивается на девяносто градусов, открывает сумку и начинает в ней копаться. Я не думаю, что ЕЙ так уж срочно потребовалось переложить вещи в сумке или найти что-то архиважное на самом дне. Скорее, ОНА почувствовала меня за спиной и решила пропустить вперёд. От греха подальше...

Прохожу мимо НЕЁ. Я ПРОХОЖУ МИМО НЕЁ. Я знаю (уже не “чувствую”, а просто знаю), что это последняя возможность изменить что-нибудь в... В чём? В наших с НЕЙ отношениях? В ЕЁ жизни? В моей судьбе? В этой бесконечной серой полосе недоделанных дел, недописанных песен, недодуманных мыслей?

Что делать? ЧТО ДЕЛАТЬ?! НАДО ЧТО-ТО ДЕЛАТЬ!!!

Нет. Я просто прохожу мимо, стараясь не смотреть на НЕЁ. ОНА отвечает взаимностью — в свою очередь, не смотрит на меня. Продолжает рыться в сумке...

Нас разделяет десять шагов, двадцать, тридцать...

В какой-то момент я понимаю, что нас разделяет вечность...

Оборачиваюсь — никого. Куда ОНА могла пойти? Перейти через дорогу? НО ТАМ ТОЖЕ ИДТИ ПРАКТИЧЕСКИ НЕКУДА! Вот и развязка. Взялась ниоткуда, испарилась в воздухе. А разве по-другому проходят встречи с Прекрасными Незнакомками?

* * *
Жара спадает. Асфальт уже не плавится, не превращает дорогу в реку, а машины — в лодки: просто серая лента, убегающая вдаль. В будущее, которое уже не кажется таким светлым. Хотя бы потому, что человек, проповедующий Внутреннюю Свободу, должен быть сам внутренне свободен или хотя бы стремиться к этому. А пока я настолько зажат, что просто не могу подойти к понравившейся мне девушке и познакомиться, рановато заниматься Спасением Человечества. Впрочем, хрен с ним, с человечеством. Обидно, что я оказался настолько слаб. Что не смог, не совершил, не сдал экзамен на зрелость, способность к решительному поступку, просто к САМОСТОЯТЕЛЬНОМУ РЕШЕНИЮ.

А теперь дела, друзья, работа, увлечения — всё померкло. Ушла куда-то далеко на задний план даже Её Величество Смерть, маячившая полжизни на горизонте и требовавшая к своей персоне пристального внимания. Всё угасло перед обострившимся чувством одиночества, перед вспыхнувшей на миг картиной будущей жизни, послушно плывущей по течению реки под названием Судьба. Перед нежеланием идти в пустой дом, жарить яичницу — извечную спутницу холостяка, смотреть в оцепенении телевизор в томительном ожидании окончания очередной депрессии и уговаривать себя начать с утра новую жизнь: полезную, плодотворную. Жизнь Во Имя Освобождения Человечества...

Именно человечества. И никак не меньше. А старое как мир избитое: “Начать с себя” неприятно даже произносить. Всё это было, во все времена, ничего нового, нечего даже и стремиться придумать или создать хоть что-то СВОЁ, просто таков этот путь — путь одинокого странника, уходящего вдаль по бесконечной дороге...

От себя...