От редактора

Мне часто задают один и тот же вопрос: «Зачем ты всем этим занимаешься? Концертами, группами, какими-то поездками и прочим… Ты же с этого не имеешь никаких денег, тратишь уйму времени в дороге, тебе некогда побриться, пожрать… Чего ты мечешься? Чего тебе надо?»

Мой самый правильный и честный ответ: не знаю. Однако слово «не знаю» — это не ответ. И я много думал над этим, думал над тем путём, которым иду. Думал не до того, как сделать первый шаг, а думаю сейчас, отмотав по меже непонятно сколько, а, оглядываясь назад, не могу вспомнить, где начал… Впрочем, это неважно.

Один из ответов на этот вопрос мне подсказала некая милая дама, с которой после очередного концерта, сидя на высокой горе, мы пили вино. Замотанный и депрессивный, я разговаривал больше с собой, чем с ней: «Как меня все это за.бало… На хрена все эти концерты, музыки, группы?» И услышал тут же простой, не по-женски мудрый, ответ-эхо: «А на хрена ни концерты, ни музыки, ни группы?…» Я на несколько минут тупо уставился в песок. Пил вино, сидел и думал. Ведь действительно, как всё просто… Не будь у меня всего этого, что бы я тогда делал?

Вот к примеру — США и Беларусь. Два государства. Там живут люди. Едят, спят, работают, размножаются. И есть сила, которая защищает их от «внешних раздражителей», чтобы у граждан спокойней и качественней проходили процессы еды, сна, труда и размножения. Эта сила — армия. И по структуре армии этих государств похожи: субординация, иерархия и прочее. И есть ещё основная — самая маленькая и самая главная часть армии — солдат. НО! Сознание и мораль у солдат этих армий различны.

Нашим молодым людям с шести-семи лет вбивается в голову такое понятие, как долг. Когда придёт время, ты должен будешь беречь сон любимой девушки, пока она спит с другим; ты должен защищать голубое небо и нейтральные воды на курортах страны, где отдыхают боссы заводов и фабрик; ты должен охранять спокойствие пьяного отца под забором пивнухи, так как, отработав пару смен на этих же заводах, он очень устал и ноги-то уж не держат; ты должен помнить о матери, которая раздирается дома одна между работой, стиркой, уборкой и младшими детьми; ты должен быть благодарен за свое пустое, троечное, пэтэушное образование… А касательно прав, поинтересуйся у дедушки восемнадцати лет… Не имея практически никаких прав, кроме права дышать, слушать и молчать, трудно ожидать чего-то от такого поколения…

А вот у американского солдата понятие «долг» заменяет понятие «миссия». А это большая разница. «Долг» — обязывает, а «миссия» — избирательна. Человек понимает, что если «этого» не выполнит он, «этого» никто другой не выполнит. Посему «миссия» — это священно! Поэтому есть стимул хлебать грязь в окопах, чтобы достичь чего-то большего, чем сто дней до приказа и стать кем-то — кроме дембеля. И стимул этот в голове, а не в кнуте…

Я не служил. Не потому, что не смог бы. Смог бы. Если бы своей стране я действительно был нужен или если бы знал, что могу стать профессиональным военным. Но я знаю, что в армии с меня, как и с тысячи других таких же «бойцов», будет, как говорится, сто рублей убытку каждый божий день. И в списках я буду значиться в графе «пушечное мясо». На хрена стране такая армия???

ВЕРА! Вот моё солнце, кнут, топливо, энергия и сила. Я верю в то, что делаю, и знаю, кому это нужно. По-своему я — мессия. А мое дело — моя миссия. Не знаю только, когда она закончится. Может, завтра, может, через двадцать лет, а, может, она по-настоящему еще и не начиналась?..

Было это довольно давно, сейчас всё по-другому. Но тогда… Как-то подобный вопрос я сам задал великому тележнику и прогонщику от рок-н-ролла Юсу фон Шнайдеру. Мол, почему ты занимаешься музыкой, что для тебя «Шант Мулен»? Знаешь, говорит, Клайд, есть три вопроса, на которые каждому человеку, который что-то делает, нужно самому себе честно ответить, чтобы потом «не было мучительно больно за бесцельно прожитые…»

Эти три вопроса — три столпа, три кита, на которых держится всё то, что будет потом: ХОЧУ, МОГУ и НАДО.

Через пару лет, наделав кучу ошибок, глупостей, добившись больших и маленьких побед, потерпев досадные поражения, во многом разочаровавшись, многое переоценив, наконец-то, Я САМ ДЛЯ СЕБЯ ответил на этих три вопроса.

ДА. Я ХОЧУ этим заниматься, я МОГУ сделать даже больше, чем думаю, и мне это действительно НАДО.

Не важно, в какой форме, но я двигаюсь, а не торчу, не гнию на месте как выброшенная на берег рыбёшка, которая валяется и ждёт непонятно откуда какой-то халявной мифической волны, которая забросит её обратно в течение жизни.
Как-то, в одной из приватных бесед, Миша Резник, директор минских «Красных Звёзд» говаривал: «В этой системе, Клайд, ты сильный боец, но до сих пор ты все равно остался хиппи…»

«Да», — добавлял Юра Романов — «и не стесняйся быть интеллигентом».

Всенепременно, господа, так и будет. Раз так есть.

Так что ж такое альтернативная музыка (далее по тексту: АМ) в Беларуси и в Могилёве в частности? Чему альтернатива? Киркорову, что ли, или Иванушкам? Да им на той же сцене А. составляют «Любэ» да «Сектор Газа». Что всё вместе и в целом называется попс, т.е. популярная музыка. Значит, приходим к выводу, что АМ — это непопулярная музыка. Ага, непопулярная. Вспоминается мне фестивальчик один «альтернативный», где группы играли «непопулярные», ажно 20 с чем-то штук. «Другая Вода» назывался. В 1995 году. Где среди прочих была также, как и все остальные, нах.й никому не нужная группа из Минска «Ляпис Трубецкой», которую Альбертыч, ввиду того, что второй день фестиваля накрывался медным тазом, нежно прокинул, дав сыграть украинскому «Шант Мулену», чай ребятки издалека ехали. А вот годик прошёл, и «Ляпис» всё с той же «альтернативной» и «непопулярной» программой на ТВ показался. А ещё через пару лет и рок-коронку на башку примерил. Алё! Шэф! Шэф! Восем щотчыкау! Шэф!

И не надо говорить: «Ну это ж „Ляпис“…» Оны ж это сама… Этаж таво… Да ни «таво» и ни «этаво». Сам я «Ляпис» не люблю и не слушаю, однако уважаю и отдаю им должное, что будучи «альтернативной» и «непопулярной», они сумели за несколько лет продолбать себе дорогу и заставить массы себя слушать. И не надо думать, что это всё им обломилось за просто так, нахаляву. Они много въя.ывали и в результате получили то, к чему стремились. Тоже самое могу сказать и о «Нейро дюбеле». А вот другие группы, их ровесники или даже старше, интереснее, лучше играющие, вскорости загнулись или тыркаются на том же месте, где и три года назад. Петушатся молодые музыканты, да мудро гнусавят по пьянке старые, мол, «Ляпис» — гавно, а вот МЫ!.. А вот тут, Великие Могилёвские Рок-звёзды, ловите мой интеллигентский хиппейский камень, но не в огород, а в зубы. Сдаётся мне, всё наоборот. Вот «Ляписы» — они в топе, а вы, дороженькие, как говорится, — в жопе. И торчать в ней, родной, славянской, будете ещё очень долго…

Да-да, Андрей Валерьевич, всеми любимый ленивый «ФЭТ ДЖОН», да-да, Александр Анатольевич, концептуальный мыслитель «ЛАУС ДЕО», да, строитель демократического общества Олег Викторович. Один Белка Молчание Золото из вашего легендарного «МЕРАИЛа» не снял с плечей ремень гитары. Да динозавр местного рока Толик. «РЕВОЛЬВЕР» пуст, играй в рулетку, не проиграешь — всё и так давно проиграно. И вам привет, Дмитрий Владимирович. Простите за каламбурчик, но объелись «ПАРТИЗАНЫ НИШТЯКами».

Что ж вы, флагманы могилёвского рок-н-ролла? Всё? П. ЗДЕЦ? Приплыли… Х.ёвые вы капитаны, раз так. Это не только мой личный упрёк, я свой камень уже бросил, а ещё по жмене щебня в темечко обещаю от тех, кто вас любил и ходил на ваши концерты. От тех, кто помнит, КАК это звучало. От тех, кому сегодня на концерте среди серых и неинтересных групп (за редким исключением) нечего послушать. И я когда-то на каждом задворке Беларуси, куда заносила нелёгкая, кричал о том, что это — лучшее из того, что на этих самых задворках имеется. Плохой мальчик. Сглазил…

Из пишущей машинки вылазит голова БГ: «И где же та молодая шпана, что сотрёт нас с лица земли?» Да здесь она, Борис Борисыч, повзрослела, правда, а так шпаной и осталась.

А новая «молодая шпана»? Это, вообще, разговор особый. Кто вам сказал, что знают и любят — это одно и то же? «Оркестр Меланхолической Музыки», сыгравший хорошо если пяток концертов в Могилёве да пяток на выезде за всё своё существование до сих пор знают и, что не удивительно — любят. Ибо сделано и сыграно все было с душой и полной отдачей, за каждую ноту и строчку Костя Концевой и его ребята отвечали. И отвечали, прежде всего, перед самими собой. Их четыре альбома, совершенно разные по стилистике, но добротно и качественно сделанные, ходят по рукам, слушаются, переписываются — т.к. это достойная работа, групп такого ранга в Беларуси я назову хорошо если пару-тройку. Да, давно прошли времена «Ордена Клинических Романтиков»… Настало время «Новых Паталогических Прагматиков». (Привет, Костик…)

В чём я со временем точно убедился, так это в том, что не бывает в этой системе случая «из грязи — в князи». Это формула успеха «новых популярных» групп и исполнителей, и то, основным компонентом, обеспечивающим идущую реакцию, служат тысячи зелёных купюр (в простонародье — баксы). Ежели таковых на руках не имеется, остаётся банальное: работать, работать и работать! Чего «непопулярные» исполнители не умеют, а, вернее, не хотят. Причём с детства.

Или вот беседую с юным якобы панком, «лабать хотим, у нас песни все жёсткие такие, социальные! Бля, мы однажды поставим этот город на уши… Да вот только в группе распи.дяев многовато… Я не знаю, чего с ними получится…»

А чего тут скажешь? Ситуёвина нормальная. И вовсе друзья-товарищи твои не распи.дяи, только пусть каждый из них ответит на три выше приведенных вопроса, и всё встанет на места. Или развалится к чёртовой матери.

Если вы действительно хотите играть, это здоровое желание. А уж если можете (т.е. умеете), значит флаг (гитару, микрофон, палочки и пр.) вам в руки и вперёд, нет, не на сцену, а пока на долгие и ёмкие репетиции, дабы, выйдя на сцену, в полной мере донести жаждущим нектара вашего творчества — фанатам — всё своё доброе, светлое и вечное. Только решите ещё один вопросик: зачем вам это надо.

Хочу поделиться сокровенными наблюдениями из сборника сочинений «Энциклопедия юного Сурка-музыканта»: если хотите заработать, как говорится, миллион — это получится. Лет через 5-7, что поделаешь, волчьи законы белорусского шоу-буссинеса. Если желаете много красивых женщин, да к тому же иметь, то это также вряд ли обломится сиюминутно. Умная женщина, повторяю, умная женщина, будет любить вас не за то, что вы так громко вопите в микрофон, а за вашу ласку, внимание и за то, сколько вы стоите в постельно-вечернее время. Ещё частенько хочется славы и известности (гаденькая, кстати, штука, к тому же ко многому обязывающая), тогда делайте вашу музыку своей работой. И побольше въяб.вайте на этой ниве. Так как не получится и рыбку съесть и на … моторной лодке покататься.

Внимание, КОНКУРС!

Если лет через пять хоть какая могилёвская группа из числа ноне молодых выйдет в лидеры белорусской рок-сцены, с меня ящик пива, даже два — обещаю.

Прикладная Метафизическая Рок-Ботаника. Первый закон Клайдермана-Леннона (безреэультатно оспаривался К. Марксом или Маркесом? Не помню):
Чтобы вырос красивый цветок, берут зёрнышко, помещают в почву, и поливают водой и жидким дерьмом, периодически нахваливая. Зёрнышко прорастает, и появляется нежный слабый росток, который нужно беречь и первое время опять-таки слегка хвалить и, по-прежнему, поливать дерьмом для его же пользы. Вот и появился молодой побег. Его нужно к чему-нибудь привязать, чтоб не повалился. Периодически можно поливать пивом (а не водкой и вином — рано ещё) и опять же — дерьмом. Это полезно, чтоб не думал, что он уже дюже большой и самостоятельный. И вот однажды будешь идти среди подобного бурьяна и… Ба-бах! Ни х.я себе!!! Какая красотища! Это цветок вырос. Теперь любуйся им, сколько хочешь, и зрителей побольше приводи. Потом он созреет, и с него альбомы посыплются.

Народ эти семена дома прорастит на магнитофонах, и через некоторое время в каждой квартире и в каждом телевизоре такой цветок расти будет. Только сначала нужно в дерьме слишком долго посидеть…

Да… Хрошо всё это… Наверное… Только в Могилёве почва какая-то хреновая. Одно дерьмо и осталось. Все цветы сдохли. Вот и сидим…

Это шуточка такая. Мрачненькая. Задумался я что-то… О геологии.

О чем это шла речь? Ах да! О новых веяниях на могилёвской рок-сцене.
Милые и горячо любимые молодые музыканты! Да за.бало слушать и видеть на сцене летовых, моррисонов, кобейнов да ревякиных! У вас что «ухов» нету и другое что-нибудь слушать? У вас что, башка для того, чтоб туда кашу складывать и компоты наливать? Почему в вашем возрасте те же «Партизаны» (будь они неладны) делали такие программы, что я каждое слово и ноту как кролик перед удавом слушал? А проект 17-ти-летнего Шизеля «Купидон Любовь Несущий» я до сих пор считаю самой весёлой и смешной программой…

Да живее это, ярче всё как-то было. На «формантах» играли, да на «уралах», барабаны самые классные — «ЭПОИМИ» — это ж кастрюли, а не барабаны, и на этом дерьме МУЗЫКУ делали! А сейчас?.. «Фендера», 300 баков, стратокастеры, бля, «звёзды» в косухах — а на сцене трупы. Трупы ж ковыряют гитары и воняют чужим звуком. Свой-то звук за 300 баков не купишь.

И за 400 тоже… И ещё. У вас что, голосов своих нету? Создается иногда впечатление, что спецом юноша по-летовски поёт, или по-цоевски. Наверно, в эту секунду к нему дух с неба спускается, на голосовые связки, Тибет, бля, какой-то…

А теперь, как пел Владимир Семёнович: «Позвольте пару слов без протокола: чему нас учит, так сказать, семья и школа…»

Диалоги.

1. Концерт «Бегемот-Клуба» в к/т «Космос».

— (заинтересованно) А…Вы кто, ребята?
— (гордо) Мы-панки!
— (очень заинтересованно) Х Т 0 ! ? !
— (скромно-растерянно) П-панки…
Вот это да!!! Панки в городе!!!
Какие вы нах.й панки?! Толпа отморозков в драных штанах.
Драка на концерте, все, бля, как стадо баранов с угла в угол.
Слава Богу, обошлось… Только пятерым башку отбили… Всё спокойно? Ну а теперь давайте палки искать, «розочки» из бутылок бить. Да лозунги всякие воинственно-дурацкие кричать побитыми грибами… Это правильно, ребята. У каждого панка должен быть выход агрессии. Ведь мы хотим переделать общество, перевоспитать социум? Не так ли? Вот только мальчишки-хулиганы из рабочих кварталов нас обижают… (Всхлипывания, обида в голосе). А ведь мы же, и за них боремся. Ничего, башка с дыркой до свадьбы заживёт, зато нас поймут потомки (в голосе вера, в глазах надежда). Вот это любовь к миру!!!

2. Центр города. Лето.

— Эмбрион, это что там за чудо такое тащится?
— Щас посмотрим. Ух ты! А-а-а, ты, наверное, анархистка?
— Ну… Да, анархистка. (Юная особа поправляет на цветастой рубахе здоровенный металлический «анархик», такие цацки-пэцки продаются в ларьках «Союзпечати» за полтинник вместе с «пацификами», которые юные репперы почему-то носят, перевернув «вверх ногами»).
— А что такое — анархия? (Интересуюсь вполне искренне, чуть ли не по-отечески участливо).
— Ты чё?.. Не знаешь? Анархия — мать порядка! Беспредел. Делай, что хочешь… (демонстративный глоток пива, пиво течёт по подбородку. Бедная девочка — такая серьёзная, а из бутылочки пить не умеет…)
— И как? Ты делаешь чё хочешь?
— Ка-анешно!
— Хорошо тебе. Ладно, Эмбрион, пошли пива попьём. Эй, анархистка, пошли с нами «за компанию».
— Не, я не могу, домой пора.
— А чё дома-то?..
— Да…мама… Я б пошла конечно… (И откуда в глазах современной молодёжи столько тоски?)
— Смотри сама. Улыбок тебе.
Вот она анархия. Дома ждет. Мама. Мать порядка. Я бы даже сказал иначе, лозунгом: «Мать — это порядок!» А я-то, дурак, думал, анархия — это мировоззрение такое, образ жизни, если хотите… Живи как хочешь, только не мешай жить другим. Эх! Всё не так!
Везде подвох. Век живи — век учись…

3. Фонтаны напротив здания КГБ.

Некое хрупкое создание в длинной юбке, с рюкзачком «Харлей Дэвидсон», с фенечкой на руке мечтательно смотрит вдаль, сквозь радугу, образующуюся от брызг фонтана:
— Я не репперша, не понимаю я этой музыки. И панк тоже не люблю… Я всё-таки хиппи, я бы хотела жить, как хиппи, вот только не получается так… жалко…
Ну-ну. Хиппи. Ага. Точно — хиппи. Я даже твою трассу знаю. Е — 96. «Дом — школа». И еще одна трасса есть. «Дом — магазин (кафетерий)». Хватит! Хватит в этой стране таких хиппи! Не получается у неё! Погоди, получится. Думаешь, в голодных хиппейских коммунах романтики до хера? Да, до хера. Гепатита, триппера и сифилиса. Этого добра там до хера. И по вечной схеме будешь познавать мир во всех измерениях, расширяя свое сознание: трава — «винт» — «чёрный» — дурка или зона — гроб (рай или ад: смотря до чего расширяешься).

Свободной любви захотела? Ага. С таким ростом СПИДа, как у нас, скоро будешь людей шарахаться и в бункере жить, чтобы выжить. Да, я, конечно, говорю о крайностях. Потому что я это не сто раз слышал, а сто раз видел.

Девочки, милые, играйте лучше в художниц, поэтесс и музыканток. Не трогайте былую «мечту отцов». Не выкапывайте гроб с «детьми цветов». Они давно в прошлом. Осталась только память. Слава Богу, хорошая…

Эх! «Золотая молодежь», ни задушишь, не убьёшь… Продолжайте, Владимир Семёнович………. «что жизнь сама таких научит строго, тут мы согласны, скажи, Серёга…»

Пламенный привет и вам, родная могучая оппозиция! Во избежание претензий в мой адрес далее, сразу хочу вас уверить: к президенту я, так же как и вы, тоже отношусь ТЕРПИМО… Ведь я, так же как и вы, тоже народ, а президент разве виноват в том, что его выбрал народ? ШТО-ШТО? Вы говорите, в стране диктатура? А х.ли вы хотели? Того распи.дяйства, которое тут творилось? Власти? Сделать народу хорошо? А что ж вы эту власть-то про.бали, когда она у вас была? Не знаете? А я немного догадываюсь.

Эй! Где вы, Че Гевары?! Нельсоны Манделы, Володьки Ульяновы, Мальчиши-Кибальчиши? Где вы, ПАТРИОТЫ? Где вы, е. вашу мать? Где ВАШИ ЛИДЕРЫ??? Да, президент такой-сякой, я его не отмазываю и не хвалю. НО! Он боец, жёсткий и прямой как копьё. И народ, большей массой, пойдёт за ним, потому что он — ЛИДЕР. Сильный, уверенный, убедительный и упрямый… А есть ли ТАКОЙ лидер у вас, товарышы аппозицыянеры? Нету, да и откуда-то ему взяться? Нет, нет, нет. Не надо мне рассказывать байки. Почему бы тов.Зенону руководить нацией не из Польши, а, к примеру, из Мозамбика или из Таити? Там тепло, и климат располагает к ожесточённой правой борьбе. Видите — страшно. Вашему якобы лидеру — страшно. А вот Федьке Кастро и его восьмидесяти парням страшно не было. Поэтому Фёдор, чаво хотел, таво на Кубе и настроил. До сих пор правит и не жужжит. Второй вопрос. Народ. Предлагаю сходить на экскурсию. На любой завод. Желательно туда, где погрязней и потрудней. Тема экскурсии «Самасвядомасць», главный вопрос: примете ли вы участие в революции, которая произойдет завтра (после завтра, через год, через 50 лет) ради правого дела, нашего(?) светлого будущего? Кажись, ответ ясен. Оставляю без комментариев. Хочется только напомнить весьма серьезную шутку практика оппозиционного движения Германии  Ф. Тойфеля (приговорён к многолет нему сроку за терроризм, ношение оружия, подделку документов): «Революция должна приносить удовольствие, а то никто не будет в ней участвовать». А на хрена народу революция? Хлеб, водка и телевизор есть, ну и ладушки… Вроде живы.

Это у меня эпиграф такой. А сказать я хотел о несколько других вещах, впрочем, из этой же «песни».

Слушаю белорусские группы, пропагандирующие очень современную для нынешнего времени тему «Адраджэння», и становится от этого злобно, грустно и печально. Почему? Постараюсь объяснить: кесарю — кесарево, а слесарю — слесарево. Дело музыканта — заниматься музыкой, дело политика — заниматься политикой. Так как лажа это получается, когда музыканты в политику лезут, а политики — в музыку. Я иду на концерт не для того, чтобы слушать политические телеги из уст какого-нибудь вокалиста-умника, а чтобы от этих телег, которые на меня из ТВ и радио катят целый день, отдохнуть и подумать о чём-нибудь более ценном. Если вы великий полит. борец, то нехер вам делать на сцене. Баллотируйтесь на выборах в местный сельсовет. Или бери винтовку и пи.дуй на баррикады… Не надо заниматься музыкой.

Представляете Бутусова, Шахрина, Цоя или Шевчука, которые на концерте кричат «против» или просят «за» президента? Чушь. Люди занимаются СВОИМ ДЕЛОМ! Рок всегда являлся явлением социальным, а не политическим. И не надо этого путать…

Тематика беларускамоуных гуртоу. Это полный пи.дец. Беларусь — это пьяная нация, которая почти стоит на коленях (у кого? или перед кем?) Замученная и забитая. Одно осталось, что её спасет — это пара кружек тёплой москальской крови, да котлетка из мяса президента! Бл.дь. Это ужас! Какие долбо.бы это пишут? Откуда столько нацизма?

«Жыве Беларусь!» Может, я немного тупой, но данного лозунга полностью не понимаю. Это что, констатация факта, чтобы приезжие, иностранцы и гости столицы не забывали, что по улицам городов, в транспорте и в жилых домах находятся люди, которые именуются местным населением, т.е. «белорусами»? И что никакие происки мирового империализма этого не изменят? Вот ведь, как всё сложно-то в этом мире…

Почему-то, в любом случае, я ощущаю себя белорусом. Моя Беларусь у меня в башке. «Убей в себе государство». Да, я говорю на брудной «рассе-е-е-ейскай» мове, и на ней думаю, но живу-то я тут, дышу, вижу-слышу, понимаю. Здесь моя Родина. И никто мне не докажет, что я не белорус. И пусть здравствует и процветает Россия, Украина, Литва и Франция, Ямайка и Острова Зелёного Мыса — мне от этого, моему соседу, собачке Тузику на улице, и рыбке карасю в болотах Полесья — хуже не будет. На чужой крови халявное счастье не обломится.

«Надо возрождать Беларускую культуру». Да, дорогие мои земляки! Надо. Только не так, как её возрождает «Крама» или «НРМ». Это не возрождение, это деградация на запад. Я не верю такому патриотизму. Я слушаю их и не чувствую, что это — «моё»: где корни? Чего не могу сказать о «Троице», «Палаце», «Крыви» — да, это группы возрождения. Это истинно белорусское. По крайней мере, на данный момент. О некоторых бардах и их тематике я вообще лучше промолчу. Эти одиночки вызывают у социума не чувство опастности, а тихую жалость.

Ну а в качестве эпилога расскажу вам одну историю из подпольной жизни могилёвской оппозиции. Было это давно, да вот только и до сих пор ситуация не изменилась. Телефонный звонок: «Але, Клайд, тут молодые люди концерт хотят сделать». «Ну, — говорю, — пусть делают, какие проблемы?» «Да вот им как бы помощь нужна, посоветоваться бы. У вас-то опыта поболее будет». «Ладно, не вопрос, скоро приеду». Собираюсь, приезжаю. То ды сё, знакомимся. Ну, рассказывайте, чего вы тут задумали. Отвечают, поблескивая значком БНФ, по-белорусски: «Вот, мол, концерт беларускамоуных групп, могилёвских и минских»… «Ну, это хорошо, дело нужное, так в чем проблемы? Аппарата, что ли, нет?» «У нас ёсць 300 далярау на усё». «300 баксов?!! И у вас проблемы с организацией концерта! Аппарат у Запаскина, сейчас максимум сотню стоит, полтинник за зал выше крыши». «Да не, мы уже все рассчитали, и аппарат, и зал есть, и гостиницу (?!) для минских музыкантов, афиши есть». «Так в чем дело? Берите и делайте!» «Алеж облисполком не даёт „дазволу“ на проведение, закроют же ведь концерт». «А какой вам „дазвол“ от облисполкома надо? Мы никогда ни у кого „дазволу“ не спрашивали, и рок-концерты шли. И никто их не закрывал». «Этот могут закрыть, как „Магутны Божа“ летом закрыли»…

Ё. вашу мать! Почему-то во мне колыхнулась такая злость! Революционеры хреновы. Закрыли. Да, закрыли. Все знают, почему. Не.уй мешать гавно с повидлом. Вы кто, бунтари? Ну так не сцыте, если вам хотят дать пи.ды. Хотите что-то изменить в этой стране, так берите и дело делайте! «Дазвол» вам, бля, надо? Нахера вам этот дазвол? У вас пресса, радио, телевидение. Делайте, пусть закрывают! Пять, десять, двадцать концертов, боритесь, залазьте под кнут, кто-то должен ложиться на амбразуру, иначе всю свою «революционную молодость» будете «дазволу» просить.

Бля! Мне смешно! Вы вдумайтесь в суть понятий: БЕЛАРУСКИЙ НАРОДНЫЙ ФРОНТ. Вы представляете! ФРОНТ!!! Народный Фронт просит у бюрократов время для акции. Это ж выглядит приблизительно так: «Уважаемый Никанор Полиграфович, министер культурки вы наш драгоценный, мы тут в местном ДК концертик устроим, да песенок там попоём, да-да, белорусских. Да нет, хорошие песенки, про войну даже есть, про озёра, про канюшину… Что? Можно? С пяти до семи? Конечно, успеем! Ай, спасибо! Добренького здоровьечка Вам. Ага, до свидания».

Вот такая вот грустная музыка, вот такая вот, брат, история…
РЕВОЛЮЦИЯ С ПЯТИ ДО СЕМИ…

Всё! Хватит.
Пролетарии всех стран, домой! По берлогам!

Обьявление

Организация продаёт импортные дыхательные на ладан аппараты, Красные Колёса и другое социально-медицинское оборудование. Телефон в Минске 286-62-66 (спросить Мишу).

БГ, ты задолбал. Ещё раз со своим дурацким вопросом из машинки высунешься, мы тебя в кунсткамеру сдадим, как ценный экспонат. Тоже мне, экзотическая зверушка — выхухоль…

«Мы ждём перемен…» — это у соседа снизу играет. И в моей башке тоже играет. Всё время. Да нет, это не юношеский романтизм, это хуже. Действительно, перелома хочется, задолбало в ностальгии былых лет копаться. Смотрю на молодёжь нынешнюю, на «рок-н-ролльщиков», прости Господи, и грустно что-то становится.

Откуда эти перемены-то возьмутся? У вас, что, рефлекс ещё со школы не прошёл? Звонка с урока под названием «детство» ждёте? Так он уже прозвенел давно. Вы почему такие дохлые и пассивные? Знаете, что с пассивными делают? Так вот, скоро дождётесь… «У нас много проблем, аппарата нет, помещения…» Хочу сразу добавить: «Сил, желания, времени». Так честнее. И не будет никогда, пока будете сопли жевать. Дорогу осилит идущий, а не гниющий. «Нам никто не делает концертов». А зачем вам концерты? Вы что-то ценное хотите кому-то показать? Ну так сделайте себе концерт сами. Не умеете концерты делать? Так занимайтесь на все сто, а лучше, на двести процентов тем, что умеете. И вас однажды заметят. Будьте уверены. Это точно. Если это честно.

Опять я до кого-то до…колупался. Жаль, что я редактор этой книжицы. Был бы просто журналистом, выгнали бы давно за отсутствие этики и сострадания к «обиженным». Простите уж… Я больше так не буду (любимая детская отмазка).

Ах, да! Я ж — редактор, и собирался о третьем номере писать… Вот беда, какой отвлечённый стал!.. Ладно, назовём всё ранее сказанное эпиграфом.
Что я могу сказать о данном детище? И сказать-то нечего. А главное, и говорить незачем. Здесь всё написано. Написано о том, что мы считаем ценным и нужным, живым и интересным.
ARS LONGA, VITA BREVIS!

Журнал "В Тихом Омуте..." №3, 1998 год. От редактора. Клайд Эрман.


Войдите на сайт, чтобы оставить ваш комментарий:
Укажите ваше имя на сайте Центр Живого Рока.
Укажите пароль, соответствующий вашему имени пользователя.

Рассказать друзьям